El Antídoto

Había destrozado demasiada ropa, así que siempre se desnudaba cuando sentía la primera punzada sacudir su cuerpo. Las convulsiones la hicieron precipitarse hacia el suelo, donde se retorció de dolor. Como era habitual, despertó pasados unos minutos con el sonido de su propia respiración. Reparó en el frasquito que había adquirido horas antes. Vio su figura reflejada en el espejo. El primer impulso fue apartar la mirada, pero algo la hizo enfrentarse a su imagen sin pudor, reconociéndose, aceptándose por fin. Se abalanzó hacia el frasco y lo arrojó de un golpe, rompiéndolo en mil pedazos. Desafiante, dirigió la vista al espejo y lanzó un estremecedor aullido de satisfacción. 

Abuelismos

Y las azules, las del abuelo, parecía que retrocedieran o que estuvieran siempre donde no debían estar. “¡Bieeeeen, te como y cuento veinte!” Él entonces me miraba con ternura, sonreía y silbaba, como hacía cuando estaba contento.

Para mis dos abuelos, dondequiera que estén

Dos Pájaros de un Tiro

El incómodo cadáver del mediador familiar llevaba ya varios días debajo del sofá. Él, cada vez que entraba en el salón, arrugaba la nariz con disgusto y abría la ventana de par en par con grandes aspavientos, asegurándose de que lo viera. Esperaba que ella se encargara, como hacía siempre con todo. Está bien -pensó ella- lo mismo me da dos que uno.

Cuentacuentos / Ipuin kontalaria

Un día se me ocurrió la locura de proponerle a la bibliotecaria de mi pueblo hacer un cuentacuentos de La Puerta Mágica. En euskera (por eso lo de locura, ¡mi primera vez!) He aquí el cartel:

El viernes pasado lo puse en práctica y a pesar de que los nervios me jugaron alguna mala pasada los niños salieron contentos, que es lo importante.

Aquí me tenéis metida en la piel de mi alter ego

Si a alguien le interesara, aparte de en euskera, puedo hacerlo en castellano, inglés y si me apuráis, en alemán. No tenéis más que decirme. Pues eso, ahí lo dejo ;-P

Oculto

Le faltarán, al menos, un par de centímetros para alcanzar la barra del trapecio pero nadie sabe de esas discretas alzas que lleva metidas en las zapatillas. Tampoco sospechan que su cuidada cabellera rubio platino no sea natural, ni que esos huidizos ojos azul celeste, que tienen enamorados a la mitad de sus compañeros, sean lentillas. Nadie se imagina que Svetlana es en realidad el desaparecido Manolo Pérez.

Sopa de Cebolla

Observó sorprendido cómo se lavaba frenéticamente las manos por enésima vez. "Es ese olor a cebolla", se excusaba.
Con los ojos todavía enrojecidos sirvió la sopa. Parecía abstraída. Unas manchas parduzcas en su vestido llamaron su atención, por lo que dirigió una mano hacia ella, que se apartó bruscamente dedicándole una mirada extraña. Él, por dar conversación, comentó: "Está muy rica".
- Son del huerto de Matilde. He estado en su casa.
Él enmudeció. Se limitó a sorber nervioso de la cuchara. Ella lo contemplaba como impaciente; su plato intacto.
- ¿Y tú no comes?

Pobre Chico

Inmediatamente pedí que cerraran la tapa del ataúd. ¡Qué inesperado, tan joven -decía la gente- y con lo de vuestros padres tan reciente!. Yo hacía lo propio; con la mirada perdida, enjugaba mis ojeras sin tener que ocultar el temblor de las manos. ¡Tengo que irme!, grité desesperado. Los allí presentes me miraron comprensivos. Me eché a correr. Tenía que apresurarme si quería llegar a tiempo a mi cita. Le gustaría saber que pronto... solo necesitaba que me fiara una vez más.